J'ai fermé les yeux pour y voir une benne à ordure. Une grosse. Benne à ordure. Des tonne de petits filaments de lumières s'y glissaient, sûrement sensé, c'est sur. J'aurais dû y voir un truc mystique, un machin-chose.
Quand tu auras avalé suffisamment de pilule pour baver le fond de ton froc, tu crois qu'ils seront combien à venir taper la visite de ta gueule molle, empiffrée de noms chimiques ultra-compliqués ?
Quand on aura établi une bonne foi pour toute que tu n'es qu'une contagion, ça sera drôle qu'un seul instant, tu seras seul l'instant d'après, tu seras vide à la fin, complètement fait, pas même anéantis, ou mort, ou un truc définitif du genre. Même une benne à ordure aura plus de panache que toi à ce moment là.
Il va falloir devenir hypocrite et utile. Il va falloir vérifier, à chaque seconde qu'affiche le cadran, si on est pas trop débraillé pour sortir.
Musique : AutoPilot de Queen of the Stone Age
