Ca tournait comme ça dans ma tête toute la journée

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Dans le noir je la caresse et sous mes doigts
Sa peau ne sonne pas douce et lisse partout
Acnéique. J'aime les choses imparfaites.

Du café dans le café

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Derrière la ruelle j’aperçois je crois les volutes d’une fumée imaginaire

Je racle mes pompes depuis longtemps elles ont déteint sur les rues et je crois

Pouvoir reconnaître entre milles émanations celle du figuré.

En passant le voile de part en part je décroche du faux et invente un vrai.

Des monstres de milles couleurs fluos dépassent sur tout ce qu’ils touchent, s’extirpant des bagnoles qui passent en fond, faisant corps avec les tubes de métals chauffés à blanc, un zoo d’abomination sur le périph et dans le plus grand des bordels.

De la Garonne bientôt des centaines de paires de bras s’agrippent au rebord, une mallette cadenassée à un poignet, pour faire apparaître en fondu enchainé, de sympathiques hommes de mains chauves en costard cravate, visiblement pressé et gêné par la situation, qui une fois sorti du bain reprennent leur marche, concerné.

Dans le métro l’apesanteur humide des corps aux squelettes traités à l’agent blanchissant. Suspendu à même le sol, on peut voir au travers, mais ça donne mal au crâne.

Il ne me reste une cigarette et le filtre bleu du matin me rappellent ceux d’hier soir. 

"Et il lui écrase les yeux à coups de talons"

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Je vais écrire et j’écrirais jusqu’à ce que l’écrasement de mes doigts sur les touches du clavier les fasse saigner, du rouge le plus profond et le plus noir qui soit. Je vais écrire jusqu’à ce que la moindre once de fatigue pénètre mon intérieur et alors je pourrais m’imaginer être mort d’écriture.
J’ai bien essayé par d’autre moyen, mais ça fait trop mal, c’est trop technique, c’est impossible.

Et alors quand bien même il ne restera que quelques une de mes phalanges je continuerais de frapper. Et quand je n’en serais qu’à un résultat brouillon de moignon, comme ceux que taillent les internes en médecine pour leur première fois, je frapperais, de tout mon long, le crâne en avant, sur ce putain de clavier. Et ainsi, je continuerais d’écrire. 

On sera bientôt en capacité de se déplacer où bon nos yeux nous emmènent. Tu te couches dans l’herbe un soir d’été et tu fixes l’espace. Et là, boum, t’es dans l’espace. T’imagine le truc ? On peut tenir un certain temps dans l’espace. Quelques minutes plus ou moins. Alors ça te donne le temps, pendant que tes yeux sont encore dans leur orbite, et que toi-même tu es encore en orbite, de revenir à un endroit plus clément, comme une côte française, toujours en été.

Et c’est à ce moment-là, quand nous aurons triomphé de la mort, quand nos paroles résonneront dans la tête de tous les autres êtres humains avant même qu’ont les aient formulées, quand l’espace se résumera à nos yeux, quand ni la nature, ni ce qu’elle ait pu nous donner à boire, n’aura pas été remplacé par quelque chose d’humain, c’est à ce moment-là que nous serons heureux. Je suppose. Enfin c’est ce que nous voulons, non ?

C’est bien là l’intérêt d’une telle machine, pas vrai ? Une victoire triomphale de l’homme rebelle sur tous ses dieux. Cracher sur tout ce qui a été donné, créer tout ce qui nous a toujours manqué. Des machines capable de combiner d’autre machines, combinant elle-même nos souvenirs, notre conscience et notre logique. Devenir le créateur d’une machinerie bien plus parfaite que nous. Devenir le créateur et ordonner à nos créations. La frustration originelle.

Je me demande ce que va devenir le sexe. Quelle amélioration serons-nous en mesure de vendre aux utilisateurs accablés ? Un suppresseur de sueur ? Un énième organe reproducteur, conçu uniquement pour le plaisir ? Je me demande ce que va devenir l’amour.

Satan et Eve

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Tu peux écouter en même temps et tout, enfin tu connais la chanson

Le seul héros valable en cas de fin du monde, c'est ce type à la chemise déchirée et sa pancarte "la fin du monde approche". Se sera sans aucun doute le plus combatif et le plus rassuré de tous.

Arrivé à 100 ans, mes dents retourneront d'où elles viennent, ma peau durcira comme le faux cuir des jours de gros marché sur la place, je ne pourrais plus aller nulle part sans qu'une horde de nana me harcèle.

C'est à l'école qu'on t'apprends à mépriser le mieux ceux qui ne vont pas à l'école.

Quand j'aurais 150 ans, chacun de mes mots sera un poème à lui tout seul. Et je ferais chialer les mômes tout le temps.

J'aurais un fils que je nommerais Joyeux Anniversaire. Pour lui répéter joyeux anniversaire chaque année.
Je l'enfermerais dans sa chambre tapissée d'un blanc cassé toute sa vie, avec un carton de Crayola.
Il n'en sortira jamais, mais je lui mijoterais chaque jour de bons petits plats.

A 200 ans, me passer le sel révélera de la véritable torture, et une mélopée s'échappera de mon cul à chaque passage aux chiottes.

L’adrénaline, c'est la version crue des ralentis dans les films. Le cinéma n'invente jamais rien.

A 2001, la plus charmante des momies. Mon regard sera capable de percer quiconque le soutiendra, et faire de lui un putain d'artiste contemporain.

En attendant, je mange des génoise fourrée à la framboise trempée dans du café. Assis là, j'ai l'air d'un con.