En vrai ça va

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Ca continue de marcher par procuration. Tu crois qu'avec l'age les gens et la vie vont changer.

Se sera pire plus tard

Si tu ne vois pas les gens tous les jours, ils oublient.
Si tu ne les vois pas assez ils s'en foutent.
Si tu ne vois personne tu ne vois personne.

Ils s'effacent ou on s'acharne, présence absente, présence persistante.

Ou bien c'est moi qui n'ai jamais vraiment été là.

Les compétitions de chevaux à bascules m'ont perdu après la primaire.

Je vois le futur sans pouvoir toucher au présent

Tout se passe dans ma tete mais il n'y a personne dedans.

Si tu vois des gens trop souvent ils fatiguent.
Si ils ne t'intéressent pas ils s'accrocheront.
Si tu veux quelqu'un tu dois l'avaler.

Le monde marche à l'envers et rêve du choc frontal.
L'illumination.

Et moi pendant ce temps,
je m'emmerde, je les attends.

Vingts oeufs

. Dionysos rends fou ceux qui refusent de croire en lui. Mettons votre tête dans un bocal, comme ça. Cela vous va très bien. On peint certains rebords de murs, de fenêtre, des morceaux de toits, avec des peintures couleurs fluos, au hasard. Et puis les gens dans la rue se déguisent, comme pour Halloween, arborant des apparats sensés terrifier l'entourage, amuser la galerie. Dans les galeries commerciales la musique de fond est une note de violon, tenue et cinglante, traversant un nuage de fumée. "L'imagination est toute puissante, décernons lui cet instant." Et la foule se lève et explose. La foule explose. Personne n'a peur c'est juste des choses qui arrivent On en déconne même Jean Charles explose en plein milieu de sa chute de building Xavier explose en se mouchant Ca fais vingts balles, tu te reprends, la caissière lève ses sourcils d'attente, c'est vingts balles merci tire toi

Vision D'ensemble.

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La création artistique est innée, mais pas magique.

Ca ne vous tombe pas dans le bec comme ça.

Il s'agit d'une routine mentale, jalonnée de check-point qui sont des totems affectifs personnels, émotionnels, ou des ordures qui pour une raison qui m'échappe se sont retrouvées ici. Comme de la mauvaise musique.

Je n'ai pas dis que pour autant quelque chose de simpliste était invendable.

Simplement restons-en à cette histoire de routine agréable : un chemin dans un jardin que vous avez toujours pris, chez des parents ou relatifs. Il est toujours le même, pourquoi changer d'itinéraire ? Le plaisir est optimal de cette manière, tant et si bien que vous frémissez à l'idée du jardin, et plus particulièrement au souvenirs de ce chemin précis, cet angle là de la caméra vivante.

Je n'ai pas beaucoup étudié l'art académique. J'ai ma propre académie, mais merci.

Et l'envie de créer titille à ce moment là : quand la combinaison que vous prenez ce jour là est la "bonne", vous ouvrez cette porte là, celle des idées.
C'est une parade, à vous de faire le premier pas.

L'art convenu est un joli ruban d'idées qui s'entendent les unes avec les autres.

Il s'agit ensuite de sculpter une histoire, c'est l'intention de l'auteur. C'est ce qui fait que quelqu'un d'ennuyeux et de sale en dedans peut quand même produire des frasques éblouissantes avec un simple bout de papier.

Comme Kant

L'envie d'écrire par exemple apparait dans le bec comme ça, mais uniquement une fois les bons déclencheurs activés : (ici c'est souvent) très tôt le matin, une musique que je n'écoute plus, des yeux de fille.


L'art-divertissement est le témoin de Jéhovah des esthètes.

Et Paf ! On vient de donner naissance à un système : une routine fonctionnelle, une intention plus ou moins claire et l'envie d'aborder les muses. On peut alors classer ses œuvres par système. Elles pourront s'agencer tranquillement dans le temps, ou faire office de rupture :



Il ne faut pas oublier qu'il s'agit encore une fois d'un traitement de signal. Qu'il s'agit de moduler une fréquence, le signal du rêve éveillé.

Il ne faut pas être patient avec l'inspiration. Ca n'est qu'un muscle comme un autre.

Wodaabes

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Un post par mort. La philosophie de l'arbre qui grandit dans les entrailles de celui tombé avant lui

Je n'ai pas de regret pour les choses que je n'ai pas faite dès lors que je sais que quelqu'un d'autre s'y attelle.
Ma conscience n'est qu'un morceau, je respire par celle de tout le monde. Je suis leurs yeux, ils sont les miens. Et tant que je défriche ce à quoi personne d'autre ne touche, je reste essentiel.

Et les objectifs déçus des amants éclatés, et la moiteur de la raison sur le monde, je ne m'en préoccupe pas.

J'ai entendu parler d'une tribu de nomade qui vénère le beau. Est ce possible de voir encore le beau sans son cortège d'hypocrisie quelque part dans le monde

Ils se fardent la gueule et se peignent les lèvres au charbon noir, et dans leurs danses exaltées le soleil rayonne tout du long dans le blanc de leur yeux et dans l'émail parfaite de leur dents.