.

.

Sur l'un de ses antiques meubles lustré à la cire d'abeille, une suite de photos d'hommes. Certains simplement encadrés et placés là, entouré de familles, d'amis. D'autre, un en particulier me semble-t-il, semblait orné d'objets lui ayant appartenu, artefacts d'un passé d'amour, vestiges de nos rituels païens, de cette façon qu'ont les vieilles personne d'honorer comme ils peuvent dans une époque qui ne veut plus leur appartenir.

J'ai fixé ces babioles antiques, ces photos souriantes de morts. Je me suis perdu en eux un moments, dans le pouvoir de souffrance surannées que m'influençaient l'aura de ces runes antiques