Il me reste toujours cette ribambelle de trous, dans le ventre. La douleur se fait sentir la nuit, dans le silence.
Même si par artifice, je préfère sourire à mon malheur, une cloppe au bec, au souvenirs de toutes ces nuits avec toi, les murs tapissés de sueur.
Il y a sans doute une classe chez toi que je n'ai jamais comprise. Mais ce n'est pas faute d'y avoir été témoin. Une môme avec un regard d'enfer, à faire fondre le plus parfait des connards.
Dans quel état doit être ton petit coeur, si c'est là l'une de tes première danse ?
C'est sans doute l'étape suivante, après m'être représenté tous les hommes qui pouvaient te passer sur le corps, j'imagine pire, j'essaie de me mettre à ta place.
