"Files moi vingts balles" Mary est accoudée à sa table en plastoche, occupée par trois-quart par ses gros seins.
Son fils à qui elle s'adresse ne les lui donne pas. C'est un bonhomme de huit ans, et merde elle a qu'à gérer ses thunes, elle l'emmerde c'est pas son jour.
Dans une autre pièce au même moment, un autre gamin a fermé les yeux si forts que la fenêtre en face de lui est sortie de ses gonds pour aller s'écrouler de toute sa lourdeur de vitre à la con, sur le parquet de maman qui exposait les vertues du brocoli , parabolant subtilement chaque guillemets.
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